No hay tipo más insignificante que Bukowski. Esto, por supuesto, es un halago. En su poesía no hay métrica, figuras retóricas rebuscadas, metáforas cuidadosamente compuestas. No hay oficio literario, pero hay todo lo demás: las preguntas fundamentales sobre el amor, el vicio, las pasiones, la traición, la muerte. A Bukowski se le repudia en la madurez. Es de esos escritores que leímos con avidez en la adolescencia y ahora que somos-intelectuales-muy-inteligentes, nos da vergüenza admitir que alguna vez los quisimos. Creo que esa vergüenza no es más que una mezcla de soberbia y de temor, pues regresar a sus poemas es reencontrarse con un tipo que se nos parece bastante: alguien que tiene un trabajo que odia, un vicio que le impide funcionar algunas veces, parejas que lo atormentan. Bukowski era un tipo que lidiaba con todo eso y aun así priorizaba su pasión más impetuosa: la literatura. Escribía siempre, muchísimo, y a pesar de todo. ¿Cuántos de nosotros, delicadas criaturas posmodernas que nos quebramos ante la más mínima adversidad, podemos decir eso? Yo no. Y por eso fui muy feliz leyendo a este tipo, alguien que a pesar de tener todas las probabilidades en su contra, escribió, escribió y escribió y consiguió un puñado (¿alguien aspira a más?) de poemas desgarradores, bellos y vivos. Estos son algunos de mis versos favoritos: . . . "It was a small enough victory / no songs of braggadocio because / we knew we had won very little from very little, / and that we had fought so hard to be free / just for the simple sweetness of it.” . . . "The leaders of the past were insufficient, / the leaders of the present are unprepared. / We curl up tightly in our beds at night and wait. / It is a waiting without hope, more like / a prayer for unmerited grace.” . . . "There’s a bluebird in my heart that/ wants to get out / but I’m too clever, I only let him out / at night sometimes / when everybody is asleep. / I say, I know that you’re there, so don’t be sad.”
Comments